Journey to Cuetzalan
Rain brought back memories that weren’t actually mine, including how my father ate fried ants in his native sierra.
Read Moreliterary & visual reflections * humanidades
Rain brought back memories that weren’t actually mine, including how my father ate fried ants in his native sierra.
Read MoreWas it a Riot, a Massacre, an Affair, or a Tragedy? I questioned. Considering today is International Labor Day, I have an important reflection when on a Chicago scavenger hunt to find a statue.
Read MoreHá dois crimes ligados em minha mente: o assassinato de Marielle Franco e o caso de João Gordo. Para mim o primeiro não foi um homicídio comum, assim como o segundo não foi apenas um crime ambiental cometido para se usar a madeira. Creio que os dois tenham sido abatidos por uma razão muito – mas muito – parecida.
Read MoreWhen a tree is cut down in order to intimdate certain people, it is called an “assassination”.
Read MoreQue ilha você levaria para uma pessoa deserta? Fácil: Paquetá! |
The folkloric island in the middle of Guanabara Bay is not to be missed!
Ok, ok, OK! I watched “The SOCIAL DILEMMA”! It was hardly news to me. What was more interesting was another problem, two actually.
Read MoreMas o que realmente me impediu de acionar a câmera, e me fez colocá-la de volta no estojo, perdendo o que poderia ter sido a foto perfeita, uma cápsula do tempo, foi uma sensação semelhante à que ocorre pouco antes de se colher uma flor, quando a dúvida interfere na escolha de se possuir a beleza destruindo-a.
Read MoreIt was an honor to have the story of the picture I chose not to take to be selected by JAGGERY, the literay jounal of South Asia:
Read MoreFollowing Amazonian wisdom that all the medicine one needs in life will already be there, growing at one’s feet. I decided not only to let the weed growing on my windowsill live, I gave it its own pot.
Read More“Eu me lembro do helicóptero com drogas, Ricky, mas não de um avião. Deixa de exagerar, pô!” disse o meu amigo, aquele carioca grande, com vozeirão, que não sabe conversar, só sabe gritar, ao chegarmos à mesa do botequim que frequentávamos numa época em que tínhamos mais cabelo, bebíamos muito mais e em que ainda não havíamos nos separado para tomar caminhos — e opiniões—muito diferentes.
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